Pensamiento del día.

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio.

Federico García Lorca (1898-1936) Poeta y dramaturgo español.



Dato ortográfico del día.

Es “mb”, nunca “nb” (ambos).

Es “nv”, nunca “mv” (invierno).

Es “mp”, nunca “np” (improvisar).

Es “nr”, no “nrr” (enroque).



domingo, 21 de mayo de 2017

-POEMA- BUITRES.

Llegaron los buitres:
alas arrogantes,
plumas pestilentes,
ojos cautivos.
Llegaron.
Les llamó el olor a muerte,
el dolor de las campanadas:
alarma de tierra y sangre.

Llegaron los buitres:
rondan en la distancia,
esferas sombrías circundan el índigo lienzo.
Augurio de fatalidad,
presagio de muerte.

Llegaron los buitres:
Esperan ansiosos,
alas desesperadas se baten sin descanso,
anhelantes del fatídico festín.
Holgorio deplorable,
orgía latente.

Llegaron,
cautelosos,
a la espera del mortal ocaso.
Buitres sedientos, hambrientos,
dispuestos a tomar las sobras de la guerra,
decididos a devorar el cadáver.
Llegaron a tomar los despojos,
a desangrar las venas.

Llegaron los buitres.
Sus picos martillarán los huesos,
arrancarán pellejos,
reventarán las vísceras,
destrozarán la carne.
carne fresca, audaz, osada.
carne de héroe.

Llegaron los buitres
y no se irán sin la cena.


Angel Pacheco D’Andrea.
21/05/2017


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-POEMA- CONVICCIÓN.

Me niego.
Me rehúso a entregar mi sonrisa,
Me resisto a bajar el sombrero,
Me niego a subastar mi conciencia:
Tijeras de cartón jamás cortarán alas de hierro.

No doblegaré:
Rechinarán mis dientes entre el crujir de mis venas,
Mi pecho arderá cual carbón en la hoguera,
Mis manos sudarán vinagre.
No secuestrarán mi voluntad.

Me niego:
No caerán mis brazos,
No callarán mis ojos,
No vendarán mis labios.
Mis rodillas jamás tocarán el polvo:
No hincaré mis piernas ante los traidores.

Me niego.
Me niego a rendirme.
Estoy convencido:
Mis lágrimas serán escuchadas,
Mis gritos caerán como gotas de plomo.
Mi voz retumbará entre los muros,
Mi sudor limpiará la frente del herido,
Mi sangre sanará la flor marchita.


Angel Pacheco D’Andrea.
21/05/2017.
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domingo, 14 de mayo de 2017

-ARTÍCULO- EL ARTE DE SER MAMÁ.

Dedicado a mi madre: Nancy D’Andrea de Pacheco.

Para comenzar, debo aclarar que los siguientes párrafos los escribiré desde el punto de vista de un ser que dista de ser madre en dos aspectos: por ser hijo y por ser hombre. 

Ser madre es un arte: aunque todas las mujeres tienen la capacidad de serlo, no cualquiera logra dominar esta disciplina. Es un reto gigantesco. Ser madre es un acto aguerrido, de valentía, pero sobre todo de desprendimiento y generosidad. Ser madre es dejar a un lado los intereses, necesidades y metas propias para poner en primer lugar los sueños, propósitos y necesidades de los hijos. Ser madre es aceptar los trasnochos y las preocupaciones, las malcriadeces y malas respuestas propias de la adolescencia y el olvido y el abandono que vienen con la independencia de los niños que se vuelven adultos. 

Ser madre es arriesgarse a tener de por vida una cicatriz en el vientre para permitirle a su hijo respirar y ver por primera vez el mundo que le espera. Madre es sinónimo de apoyo, de sacrificio y entendimiento.

Madre es aquel ser especial que sin importar la hora, el día o lo ocupada que esté,  siempre estará allí, dispuesta, atenta.
Madre es mejor amiga. Madre es sinónimo de amor.

Al parecer, cuando una mujer se convierte en madre algo pasa en su interior que elimina de su corazón el orgullo y le hace capaz de agachar la cabeza y humillarse solo por ver a sus hijos felices.

Es difícil definir en pocas líneas la labor de una madre. Es casi imposible encasillar la palabra “mamá” en una definición teórica, estricta y cerrada. “Madre” es solo un término general, en él se resumen todas las tareas que una mujer deberá desarrollar durante su vida desde el momento en que siente los primeros mareos propios del embarazo: una madre es maestra, enfermera, guardaespaldas, vigilante, ama de casa, doctora, odontóloga, cocinera, acompañante oficial de fiestas infantiles, amiga, costurera, especialista en manualidades, instructora de baile, consejera, psicóloga, carpintera, y un sinfín de tareas con las que la mujer se compromete al firmar el contrato imaginario que significa  ser mamá.

Una madre es madre, no solo de sus hijos, sino de todos los hijos de todas las madres del mundo. Sus vidas se modifican desde el día en que se enteran de su maternidad: se les despierta una sensibilidad especial, un sexto sentido aflora desde sus entrañas y desde ese momento su visión del mundo nunca será la misma.

 Angel Pacheco D’Andrea.
14/05/2017
(Día de las madres).
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domingo, 7 de mayo de 2017

-POEMA- PEQUEÑA VENECIA.

Despega.
Alto y firme.
Aletea con la fuerza de mil gaviotas.
Aletea fuerte, gaviota.

Despega.
La bóveda celeste abrió sus puertas,
El aire purpúreo estimula tus alas,
Tus pies caminan sobre nubes doradas,
Tus estrellas arden entre las olas refulgentes,
Tus venas gimen el ardor de tu sangre.

Despega.
Tus herederos pegaron los retazos,
Unieron las costuras,
Curaron las heridas.
Alas relucientes,
Alas renacidas.
Vuela, gaviota.
Vuela, pequeña Venecia.

Angel Pacheco D’Andrea.
07/05/2017
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viernes, 5 de mayo de 2017

-POEMA- VENDADOS.

Rostros desesperados,
miradas de agonía bajo antifaces de normalidad fingida.
Rostros conformes, adoctrinados.
Rostros vendados.

Pies confundidos,
cuerpos sin rumbo se desplazan sin autoridad;
cadáveres que respiran,
monigotes,  
marionetas de billete y cartón.
Muertos vivientes.

Rostros dormidos,
rostros vendados, ahogados:
respiran desidia,
lloran azufre,
tragan olvido.

Rostros inconformes,
rostros temerosos:
no aceptan, pero callan;
no apoyan, pero callan;
no aguantan, pero callan.
Rostros vendados.
Rostros.
Vendados.


Angel Pacheco D'Andrea.
05/05/2017
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